Uno sguardo alla storia
Serena si era sempre detta che poteva sopportare tutto.
Le discussioni a mezza voce. Le cene fredde. E quel silenzio pesante che scendeva in cucina ogni volta che Davide dava ragione a sua madre.
Due anni prima era morto Ernesto Bellini, il padre di Davide. Da allora Graziella viveva con loro, nella grande casa accanto alla fornace di ceramiche di famiglia, a Nove. «Solo per qualche mese», aveva detto Davide. I mesi erano diventati due anni.
Graziella non alzava mai la voce. Non ne aveva bisogno. Le bastava spostare un piatto che Serena aveva appena sistemato, o sospirare davanti alla sua cucina. Qualche volta diceva, con un sorriso gentile: «Ernesto la pensava diversamente, ma fate come volete voi».
Ogni decisione diventava una trattativa. Ogni pranzo della domenica finiva con un bicchiere posato troppo forte sul tavolo.
E Davide stava sempre in mezzo. Non litigava mai con sua madre. Chiedeva solo a Serena di avere pazienza.
«È ancora in lutto», le ripeteva la sera.
«Anch'io ho perso qualcuno», avrebbe voluto rispondere lei. «Sto perdendo te, un giorno alla volta.»
Ma non lo diceva mai. Anche perché Serena, da cinque mesi, portava dentro qualcosa di molto più pesante di una lite in cucina.
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