Franco Rinaldi era il fratello minore di Graziella. Sempre abbronzato, sempre sorridente, sempre con una bottiglia di vino buono sotto il braccio.
Dopo la morte di Ernesto era diventato una presenza fissa. «Ci penso io», diceva a sua sorella, e sistemava una pratica, una telefonata, un documento. Graziella lo adorava. Davide lo considerava quasi un secondo padre.
Serena, invece, non riusciva a fidarsi di lui. Non sapeva spiegare perché.
Negli ultimi mesi Franco aveva cominciato a parlare spesso del vaso blu.
Era l’ultimo pezzo che Ernesto aveva modellato con le sue mani, pochi mesi prima di ammalarsi: alto, blu cobalto, con una sottile linea d’oro intorno al collo. Stava sul mobile del soggiorno, e nessuno lo toccava.
«Un collezionista di Bassano lo pagherebbe bene», diceva Franco. «Graziella, con quello che costa mandare avanti questa casa…»
Serena ricordava invece l’ultima settimana in ospedale. Ernesto, già debolissimo, le aveva stretto il polso quando Davide era uscito a prendere un caffè.
«Il vaso blu, Serena. Non lasciarlo andare via.»
Lei aveva pensato fosse la febbre, la nostalgia di un artigiano. Aveva sorriso e gli aveva promesso di sì.
