Il pavimento in marmo della suite ospedaliera privata era freddo, quasi tagliente contro la mia schiena. Le mie braccia erano serrate d’istinto attorno al ventre, proteggendo il battito fragile del mio bambino di sette mesi. Sopra di me, con un’espressione che non conservava più alcun tratto umano, torreggiava Isabella. Il suo tacco a spillo scarlatto sfiorava il bordo del mio vestito, pronto a imporre un’autorità illegittima.
Poi, il rumore netto della maniglia d’ottone che scatta.
La porta si spalancò con violenza. La sagoma di mio marito Marcus riempì l’ingresso. I suoi occhi percorsero la scena in una frazione di secondo: me a terra, senza fiato, e Isabella ritta sopra il mio corpo.
«KHLOE!»
La voce di Marcus tremò tra il terrore e la furia. Il colorito di Isabella svanì all’istante, lasciando spazio a una maschera di gesso. Ritrasse il piede all’indietro con uno scatto disordinato mentre Marcus copriva la distanza che ci separava con passi pesanti.
