Uno sguardo alla storia
Mi chiamo Giorgia. Un anno fa, se qualcuno mi avesse detto che la notte peggiore della mia vita sarebbe cominciata nella sala da pranzo dei miei suoceri e sarebbe finita in una stanza d'ospedale, con una poliziotta seduta accanto al letto, avrei sorriso con educazione e cambiato discorso.
Non perché mia suocera, Adelaide Ruggeri, fosse una donna dolce. Non lo era mai stata. A Brescia il cognome Ruggeri voleva dire cantieri, palazzi e inaugurazioni con il sindaco, e lei non perdeva occasione per ricordarlo. Però credevo che esistessero confini che nemmeno lei avrebbe superato.
Ero alla trentesima settimana. Aspettavamo un maschio e avevamo già scelto il nome: Elia. Quella domenica non volevo andare. Ero stanca, avevo le caviglie gonfie, e da mesi Adelaide trattava la mia gravidanza come un affronto personale. Se mi commuovevo, ero «troppo sensibile». Se mi riposavo, ero «una che si lascia andare». Quando aveva saputo che dopo il parto ci saremmo trasferiti a Parma, vicino a mia madre, ne aveva fatto una questione di tradimento.
Tommaso, mio marito, mi aveva stretto la mano in macchina. «Un'ora. Poi andiamo via, te lo prometto.»
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