Corrado Ventimiglia non aveva lasciato solo un caveau.
Aveva lasciato istruzioni.
Edoardo le trovò nella base di una scrivania antica che suo padre aveva messo in deposito.
Una piccola chiave d’ottone apriva un vano sotto il cassetto centrale.
Dentro c’era una busta.
PER EDOARDO O PER LA FIGLIA DI ISABELLA.
Fissai quelle parole a lungo.
Corrado Ventimiglia aveva scritto una lettera a una donna che non aveva mai conosciuto.
Me.
Edoardo era in piedi davanti a me, nel magazzino.
«Aprila.»
Lo feci.
La lettera era datata otto anni prima del nostro matrimonio.
Se questa lettera arriva alla figlia di Isabella, allora le cose sono andate peggio di come speravo.
Arturo Belmonte ha prodotto una modifica dell’accordo di finanziamento con la firma di Isabella.
La firma è falsa.
Lo so perché ero presente quando Isabella rifiutò quella modifica.
Disse che nessun finanziatore dovrebbe rinunciare all’unica protezione che ha contro una gestione disonesta.
Arturo conservò la bozza.
Temo che intenda usarla, un giorno.
Il rifiuto originale fu testimoniato da tre persone.
Io.
Isabella.
E l’avvocata Eleonora Prosperi, dello studio Prosperi & Levi.
Trova Eleonora.
Ha la registrazione.
Mi fermai.
«Registrazione?»
Edoardo stava già cercando sul telefono.
Eleonora Prosperi era stata un’avvocata specializzata in ristrutturazioni complesse.
Si era ritirata tredici anni prima.
Era ancora viva.
Ottantuno anni.
Viveva in Trentino.
Partimmo la mattina dopo.
Non insieme.
Edoardo prese un treno con il suo avvocato.
Io viaggiai con Giorgia.
Non ero pronta a condividere spazi piccoli con mio marito.
Forse non lo sarei stata mai.
Eleonora Prosperi viveva in una casa bianca circondata da aceri.
Ascoltò mentre Giorgia spiegava perché eravamo venute.
Poi mi guardò.
«Hai gli occhi di Isabella.»
Me lo avevano detto centinaia di volte.
Per qualche motivo, detto da lei fece male in modo diverso.
«Conosceva mia madre?»
«Abbastanza da sapere che tutto questo le farebbe schifo.»
Ci condusse in uno studio.
