L’uomo che ci aveva messo in guardia su Arturo.
L’uomo morto anni prima che io e Edoardo ci incontrassimo.
«È impossibile.»
«Lo so.»
«Quando è stata scritta?»
«Tre settimane prima della sua morte.»
La mano si strinse attorno al telefono.
«Cosa dice?»
«Credo che sia meglio se la leggi tu.»
Venti minuti dopo entrai nell’ufficio privato di mio padre.
Sulla scrivania c’era una scatola di legno stretta.
Dentro c’erano fotografie.
Lettere.
Documenti bancari.
E una busta sigillata.
Il mio nome era scritto sul davanti.
VALENTINA FERRARO.
Non Valentina Ventimiglia.
Ferraro.
Il mio cognome da ragazza.
La grafia coincideva con quella delle lettere di Corrado.
La aprii con cura.
La prima frase mi tolse il fiato.
Valentina,
se stai leggendo questa lettera, probabilmente hai già scoperto che tua madre ha salvato la mia azienda.
Ma c’è una cosa che né tuo padre né mio figlio sanno.
Guardai lentamente Leonardo.
Il suo viso era diventato pallido.
Continuai a leggere.
Isabella non creò Meridiana solo per proteggere l’azienda Ventimiglia.
La creò perché aveva scoperto che qualcuno, dentro l’organizzazione Ferraro, stava sottraendo denaro alla vostra famiglia.
Il cuore mi rimbombò nelle orecchie.
La riga successiva era peggio.
Arturo Belmonte non è mai stato l’architetto.
Era solo uno dei partecipanti.
Guardai mio padre.
«Cos’è questa storia?»
«Non lo so.»
La lettera proseguiva.
La persona che Isabella temeva di più era qualcuno di cui si fidava abbastanza da averlo messo dentro la sua stessa società.
Qualcuno che ha mantenuto influenza anche dopo la sua morte.
Qualcuno il cui nome si rifiutò di scrivere, perché credeva che la sua corrispondenza fosse controllata.
Girai pagina.
Una fotografia cadde sulla scrivania.
Quattro persone in piedi davanti a un edificio Ferraro, quasi vent’anni prima.
Mia madre.
Corrado Ventimiglia.
Arturo Belmonte.
E un quarto uomo.
Lo riconobbi immediatamente.
Non Vittorio Lanfranchi.
Non Edoardo.
Nessuno della famiglia Ventimiglia.
