Ricordavo me stessa che attraversava la villa Ventimiglia con quella borsa, mentre persone coperte di diamanti erano convinte che io non avessi nulla.
Ricordavo la risata di Edoardo.
Il sorriso di Ilaria.
Il disprezzo di Costanza.
Ricordavo di aver detto loro che ogni persona presente in quella stanza si sarebbe pentita entro il mattino.
Su una cosa mi ero sbagliata.
Non avevo bisogno che mi supplicassero.
Non avevo bisogno che tornassero strisciando.
Non avevo bisogno di vendetta.
La loro punizione era vivere senza la protezione che avevano scambiato per forza propria.
Quella sera, dopo l’assemblea, rimasi sola nel mio ufficio.
Le luci della città si stendevano sotto di me.
Sulla scrivania c’era una fotografia incorniciata di mia madre.
Isabella Ferraro sorrideva accanto a una versione molto più giovane di mio padre.
Per anni avevo pensato che eredità significasse denaro.
Immobili.
Quote.
Trust.
Conti.
Adesso lo capivo diversamente.
Mia madre mi aveva lasciato qualcosa di più prezioso.
L’istinto di proteggere ciò che merita protezione.
E il coraggio di allontanarmi da ciò che non la merita.
Il telefono squillò.
Mio padre.
«Sei ancora in ufficio?»
«Sì.»
«Scendi.»
«Perché?»
«Ho trovato una cosa.»
Il tono mi fece raddrizzare sulla sedia.
«Cosa?»
«Una scatola dall’archivio privato di tua madre.»
«L’archivio l’abbiamo già passato tutto.»
«Non questo.»
Guardai la fotografia sulla scrivania.
«Cosa c’è dentro?»
«Non ho aperto tutto.»
Non era da lui.
Mio padre apriva tutto.
Immediatamente.
«Cosa hai visto?»
Esitò.
«Una lettera.»
«Di chi?»
«È proprio quello il problema.»
Il battito mi cambiò.
«Papà.»
«È indirizzata a te.»
Mi alzai.
«Da mamma?»
«No.»
La stanza si fece improvvisamente più fredda.
«E allora da chi?»
Mio padre rimase in silenzio per diversi secondi.
«Corrado Ventimiglia.»
Mi bloccai.
Il padre di Edoardo.
L’uomo che aveva conosciuto mia madre.
