Le settimane successive portarono un silenzio nuovo nella nostra vita, un silenzio denso di guarigione. Ogni controllo medico confermava che Leo cresceva regolarmente, incurante della violenza che aveva sfiorato la sua culla prima ancora di nascere.
In una limpida mattina di aprile, con tre settimane di anticipo rispetto al termine previsto, le contrazioni ripresero con ritmo serrato. Non ci fu panico, solo una calma profonda ed emozionata. Marco mi accompagnò in ospedale tenendomi la mano per tutto il tragitto, gli occhi lucidi ma limpidi.
Alle sei e mezza del mattino, mentre i primi raggi di sole indoravano i tetti rinascimentali della città, venne alla luce nostro figlio Leo: tre chili e duecento grammi di pura vita.
Il suo primo vagito spazzò via in un solo istante mesi di paura, odio e rancore. Quando l’ostetrica adagiò quel corpicino nudo e caldo contro il mio petto, Marco appoggiò la fronte sulla mia, piangendo lacrime di liberazione. Eravamo salvi. La nostra famiglia, quella vera, fondata sul rispetto e sull’amore sincero, era viva e intatta.
