Quando Marco tornò in ospedale all’alba, il suo volto sembrava invecchiato di dieci anni. Si sedette sulla poltrona accanto al mio letto, posò il portatile sul tavolino e mi mostrò il video, fermando il fotogramma sull’ingrandimento della mano di Carlotta che raccoglieva la chiave.
«Quella è la chiave del vecchio armadio blindato nella cantina della villa di famiglia a Fiesole», dissi con voce roca, riconoscendone la sagoma lavorata. «La tenevo io perché dentro c’erano gli atti originali della donazione della casa. Ma perché lasciare quel gemello di tuo padre sul gradino?»
«Perché volevano incolpare me di un incidente provocato da una lite violenta, oppure simulare un movente diverso», rispose Marco con un filo di voce metallica. «Mio padre non è morto per un infarto casuale in quella cantina cinque anni fa, Clara. Mia madre ha sempre rifiutato l’autopsia, insistendo per la sepoltura immediata. E quel gemello… papà lo indossava il giorno in cui è stato trovato senza vita.»
I pezzi del mosaico stavano iniziando a convergere verso una realtà talmente orrenda da apparire inconcepibile. Carlotta non stava solo tentando di nascondere un furto di denaro societario; stava disperatamente cercando di recuperare qualcosa che credeva fosse in mio possesso, qualcosa custodito da mio suocero fino al suo ultimo respiro.
