Avevamo venduto l’appartamento della scala il giorno stesso del rinvio a giudizio, devolvendo una parte del ricavato a un’associazione locale che tutela le donne e i minori vittime di violenza domestica.
La nostra nuova dimora sorgeva su una dolce collina alla periferia di Lucca: una colonica ristrutturata circondata da alberi da frutto, piante di rosmarino e un giardino recintato dove la luce del tramonto bagnava ogni angolo di una calda tinta ambrata. Non c’erano gradini ripidi né angoli bui; grandi vetrate mettevano in comunicazione la cucina con la terra viva.
Leo, che ormai aveva mosso i suoi primi passi incerti sull’erba, rideva inseguendo una farfalla gialla tra i cespugli di lavanda, sotto lo sguardo attento e colmo d’orgoglio di Marco.
Raggiunsi mio marito sulla terrazza panoramica, porgendogli una tazza di caffè. Appoggiai la testa sulla sua spalla, sentendo il battito regolare e forte del suo cuore.
Nello studio della casa c’era un’unica foto d’epoca di suo padre, ritratto mentre camminava sereno su una spiaggia d’estate, libero finalmente dall’angoscia che lo aveva logorato negli ultimi anni.
«Abbiamo spezzato la catena», sussurrò Marco, baciandomi dolcemente tra i capelli.
«Sì», risposi stringendogli la mano. «La catena è spezzata. Qui comincia solo la nostra storia.»
