I giudici sono rimasti in camera di consiglio per tre giorni.
Tre giorni di attesa, di caffè bevuti in piedi e di notti insonni. Beatrice, sorprendentemente, era la più tranquilla di tutti.
«Qualunque cosa succeda» mi ha detto, «io ho detto la verità. Mi sono difesa. Ho già vinto.»
Ma vedevo le sue spalle tese e il telefono che controllava ogni cinque minuti.
Il terzo giorno è arrivata la chiamata.
L’aula era di nuovo piena. Leonardo è entrato scortato, con gli occhi bassi. Sembrava svuotato.
Il presidente del collegio ha letto il dispositivo con voce ferma: maltrattamenti in famiglia, lesioni aggravate, tentata corruzione di testimone, riciclaggio, frode e associazione per delinquere.
Colpevole su tutti i capi d’imputazione.
Leonardo non si è mosso. Mentre lo portavano via ha alzato lo sguardo verso Beatrice. Nei suoi occhi non c’era più rabbia né arroganza, soltanto il vuoto.
Lei lo ha guardato andare via senza piangere e senza sorridere. Poi ha lasciato uscire un lungo respiro, come se si liberasse di un peso che portava da due anni.
Fuori dal tribunale, i giornalisti ci hanno circondati.
«Beatrice! Cosa prova oggi?»
Lei si è fermata e si è voltata verso le telecamere. Intorno è sceso il silenzio.
«Oggi è stata fatta giustizia. Ma non è solo la mia vittoria. È per ogni donna a cui hanno detto che nessuno le avrebbe creduto. Non siete sole e non siete pazze. Meritate di sentirvi al sicuro. Se qualcuno vi fa del male, parlatene con qualcuno. Chiamate il 1522. C’è sempre qualcuno pronto ad ascoltarvi.»
Poi mi ha preso la mano.
«Adesso scusatemi. Io e mio padre andiamo a casa.»
