Tre settimane dopo mi dimisero.
Le ustioni stavano guarendo, fasciate sotto un maglione di cotone morbido che Beatrice mi aveva comprato in centro. Per la prima volta in sei anni uscivo da un edificio senza la mano di Lorenzo stretta attorno al gomito. Uscivo con mia sorella.
L’operazione era andata bene. La Polizia Postale aveva sequestrato i server e ricostruito una rete enorme di gestione illecita di dati sanitari, con decine di posizioni alterate oltre alla mia. Lorenzo era stato iscritto nel registro degli indagati per accesso abusivo a sistema informatico, falso, lesioni gravissime e maltrattamenti in famiglia. La dottoressa Mercuri aveva accettato di testimoniare, con il suo vero nome, in un’aula di tribunale.
C’era un solo problema.
Non lo avevano trovato.
Quando gli agenti erano entrati in casa nostra all’alba, l’appartamento era vuoto. La macchina non c’era. La cassaforte a muro era aperta e svuotata. Il passaporto era sparito. Se n’era andato come fumo, forse ore prima, forse giorni.
«Lo stanno cercando in tutta Europa», mi assicurò Davide, mentre caricava il mio borsone nel bagagliaio, nel parcheggio interrato. «È segnalato ovunque. Non può nascondersi per sempre.»
«È bravo, Davide», sussurrai, stringendomi il cappotto addosso nell’aria fredda di novembre. «Di mestiere fa sparire le persone dagli archivi. Sa far sparire anche se stesso.»
«Non ti si avvicina», promise Beatrice, passandomi un braccio attorno alla vita e accompagnandomi verso la portiera. «Vieni a casa con noi. C’è l’allarme, c’è Otto che abbaia a qualsiasi foglia. Sei al sicuro.»
Volevo crederci. Volevo credere che l’incubo fosse finito, che potessi arrivare alla casa con la porta gialla, sedermi in veranda con quel cane ridicolo e finalmente cominciare a piangere i bambini che non avevo avuto.
Salii in macchina e allacciai la cintura. Davide accese il motore.
