Paolo aveva detto agli inquirenti di essere andato via prima. Poi era rimasto vicino a mia madre, sola, incinta, distrutta. Col tempo era entrato nella sua vita. L’aveva sposata. E aveva cresciuto la figlia di Leonardo. Me.
«Gli dissi di andare dai carabinieri», disse mia madre. «Mi rispose che l’avrebbe fatto. Un anno dopo, l’infarto.»
Nell’ultima pagina Rosanna scriveva un’altra cosa. Quando io avevo tre mesi, era andata da mia madre con l’atto originale, per restituirlo.
Mia madre impallidì. «È vero. Me lo lasciò per una notte. Poi Paolo lo trovò e lo portò via. Capiva cosa significava: se la successione di Leonardo si riapriva, sarebbero tornate le domande sull’incendio.»
Sembrava il disegno finale del tradimento: due ladri che si proteggevano a vicenda con il silenzio, per trent’anni.
Credevo che fosse l’ultimo colpo di scena.
Non lo era.
