Mio padre riconobbe subito la fotografia.
«Torino. Cena della Fondazione Ferrante. Sei anni fa.»
Ludovica avrebbe avuto ventisette anni. Nella foto indossava un abito nero e stava dietro un gruppo di personale junior. Mio padre era al centro.
«La conoscevi?»
«No.»
«Guarda meglio.»
Guardò. «Non me la ricordo.»
Sergio indagò sull’evento. In poche ore avemmo la lista degli invitati.
Ludovica non era stata invitata. Ci lavorava. Non per Ferrante Meridiana: per la società che organizzava gli eventi. Aveva passato sei mesi a coordinare cene per i donatori.
Questo spiegava come avesse visto mio padre. Non spiegava come avesse saputo di me.
Poi Sergio trovò una seconda fotografia.
C’ero io. Avevo partecipato all’ultima ora dell’evento, tornando dall’università. Ero rimasta accanto a mio padre meno di dieci minuti.
Ludovica era visibile sullo sfondo. Ci guardava.
La scoperta cambiò di nuovo la cronologia. Ludovica sapeva chi ero prima ancora di conoscere Riccardo. Sapeva che mio padre era Leonardo Ferrante. Sapeva che usavo il cognome di mia madre. Sapeva abbastanza per capire perché Marchetti Partecipazioni potesse contare.
«Ha preso di mira lui» disse mio padre, gelido.
«O me.»
Fissai la fotografia. Forse all’inizio non aveva pianificato di distruggere il mio matrimonio. Forse aveva solo visto un’occasione: un’ereditiera nascosta dietro un cognome qualunque, un marito ambizioso e disperato, un’azienda sostenuta in silenzio da capitali collegati.
Le serviva solo tempo.
Ludovica era entrata nella nostra cerchia tramite un comitato benefico, due anni dopo il mio matrimonio.
Gliela avevo presentata io.
Quella consapevolezza mi fece fisicamente male. Avevo aperto io la porta.
Mio padre vide la mia espressione. «No.»
Lo guardai.
«Non hai creato tu le sue scelte.»
Non le avevo create io. Non le aveva create Riccardo. Ludovica aveva scelto la manipolazione. Riccardo aveva scelto il tradimento. Io avevo scelto la fiducia.
