«E il carattere è ciò che le persone scelgono quando pensano che nessuno di potente le stia guardando.»
La risposta uscì sui giornali il giorno dopo. Probabilmente Riccardo la lesse. Non ho mai controllato.
Più tardi, quella sera, io e mio padre restammo sulla terrazza a guardare la città. Mi passò un bicchiere d’acqua frizzante.
«Ti penti di averlo sposato?»
Era la domanda che nessuno aveva mai osato farmi.
Ci pensai con attenzione. «Mi pento di quello che ha fatto. Mi pento di quanto a lungo ho ignorato ciò che stava diventando. Mi pento di aver creduto che lealtà significasse stare zitta.»
Mio padre aspettò.
«Ma no. Non mi pento di averlo amato.»
«Perché?»
«Perché la persona che ero allora amava sinceramente.» Guardai lo skyline. «Il suo fallimento non rende vergognoso il mio amore.»
Annuì. «E adesso cosa vuoi?»
Due anni prima avrei risposto: un marito. Una famiglia. Sicurezza. Vendetta. Giustizia.
Adesso la risposta era più semplice.
«La mia vita.»
Sorrise. «Sembra costosa.»
Risi. «Puoi permettertela.»
«Anche tu.»
Aveva ragione. Non per i trust. Non per Marchetti Partecipazioni. Non perché Leonardo Ferrante fosse mio padre.
Potevo permettermi la mia vita perché avevo finalmente smesso di pagare le aspettative di tutti gli altri con pezzi di me stessa.
Cinque minuti dopo la mia telefonata, Riccardo credette che il suo impero stesse crollando.
Su un’ultima cosa si sbagliava.
Il vero impero non era mai stato l’azienda. Non era la villa. Non erano i conti, i posti in consiglio, le auto, le proprietà o le persone potenti che rispondevano alle sue chiamate.
L’impero che Riccardo credeva di possedere era il mio silenzio. La mia lealtà. La mia disponibilità a rimpicciolirmi perché lui si sentisse più grande.
La notte in cui ho chiamato mio padre, quell’impero è crollato davvero.
E non l’ho mai ricostruito.
