L’archivio di Ludovica conteneva la registrazione. La voce di mio padre sembrava più giovane. Riccardo sembrava nervoso.
«Se un giorno la costringessi a scegliere tra me e il denaro, spero che non scelga nessuno dei due.»
Era Riccardo, la notte prima del nostro matrimonio.
Fermai l’audio. Non riuscii a continuare.
Per diversi minuti nessuno parlò.
La tragedia non era più che Riccardo fosse sempre stato spregevole. Non lo era stato. Una volta aveva capito esattamente cosa richiedesse l’amore.
Poi aveva tradito la propria comprensione.
In qualche modo era peggio.
Sergio esaminò il resto dell’archivio. Conteneva prove di pagamenti irregolari. Registrazioni private. Minacce a dirigenti. Conversazioni con Alberto. Discussioni con Ludovica.
Una registrazione riprendeva Riccardo mentre descriveva l’atto falsificato. Un’altra mentre si lamentava che io ero diventata «troppo difficile da controllare».
Il caso legale si rafforzò.
Ma si rafforzò anche un’altra cosa: la mia comprensione.
Riccardo non era stato distrutto da Ludovica. Lei lo aveva accelerato. Aveva premiato il suo risentimento. Gli aveva rimandato indietro i suoi istinti peggiori.
Ma le scelte erano rimaste sue.
Quella consapevolezza mi liberò finalmente da una domanda che mi perseguitava.
Cosa avrei potuto fare diversamente?
Niente.
Non si può amare qualcuno fino a fargli scegliere l’integrità.
Poi, una sera tardi, Sergio mi chiamò. «Devi venire in studio.»
«Perché?»
«Il padre di Riccardo ha trovato una cosa nell’eredità di Ottavio Valenti.»
«Cosa?»
«Una lettera.»
