«Secondo me possiamo provare.»
L’ho guardata: questa bambina che aveva imparato a valutare un adulto con criteri che non avrei mai voluto le servissero, e che li stava usando bene.
«Secondo me anche» ho detto.
Ci siamo sposati due anni dopo, in comune, di sabato mattina, in diciannove persone.
Niente hotel. Niente corridoi di marmo. Una sala con le sedie di legno e una finestra che dava su un cortile con un albero.
Chiara mi ha tenuto la borsa. Serena era in seconda fila con suo marito. Mia madre ha pianto dall’inizio alla fine, e per una volta non ho pensato che stesse recitando.
Nina è entrata prima di me. Aveva nove anni e non spargeva petali: portava gli anelli, con un’aria di enorme responsabilità.
Non aveva le spalle alzate.
Non aveva niente addosso, tranne un vestito blu e una faccia contenta.
