«Ma sua moglie le ha mentito. Ha tenuto nascosta una cosa enorme. Le viene il dubbio su cos’altro le abbia nascosto, no?»
«Opposizione» disse Tommaso.
«Accolta.»
L’avvocato cambiò strada.
«E la mia assistita cercava solo di essere una buona moglie, no? Cercava di educare sua figlia mentre lei era via. Di aiutare.»
«Ha usato una macchinetta per rasare la testa a una bambina di cinque anni. Le ha detto che era brutta. Ha minacciato di portarmela via. Questo non è aiutare.»
«Sua figlia ha molta fantasia, non trova? Una bambina di cinque anni che trova biglietti nascosti dentro capsule. Molto comodo.»
«Mia figlia è coraggiosa. Ed è intelligente. Ed è lei che ci ha salvati.»
L’avvocato si sedette.
Guardai Veronica. Mi fissava senza un’espressione. Come un muro.
Il processo durò due settimane.
Al termine, il collegio si ritirò in camera di consiglio.
Quando la porta si riaprì, l’aula era immobile.
Il presidente lesse il dispositivo.
Colpevole. Su tutti i capi.
Chiusi gli occhi. Il respiro mi tornò dentro tutto insieme.
Veronica non reagì. Restò seduta. Fredda. Vuota.
Uscii dall’aula.
Elena mi aspettava in corridoio con Sofia.
«Papà!»
Corse. La presi in braccio. La strinsi.
«È finita, papà? La signora cattiva è andata via per sempre?»
«Sì, amore. È finita. Per sempre.»
Alla lettura della pena, un mese più tardi, il presidente parlò a lungo.
«Lei non ha mostrato alcun segno di resipiscenza. Ha scelto come bersaglio un uomo in lutto e una bambina di cinque anni. Ha pianificato la distruzione di una famiglia per profitto. Ha usato una minore come strumento di pressione. Questo tribunale non ha alcuna indulgenza da concederle.»
Fece una pausa.
La pena fu pesante. Anni di reclusione, senza sconti nell’immediato.
Veronica fu accompagnata fuori. Non guardò me. Non guardò nessuno.
Uscii dal palazzo di giustizia.
Fuori c’era il sole. Una di quelle giornate di primavera in cui Bologna diventa dorata.
Respirai a pieni polmoni per la prima volta da un anno.
